Je Maintiendrai

2008-02-04T01:03:00.000Z

THE END

Os autores antigos tinham uma predilecção por discorrer sobre um topos que era o do tempo e o da oportunidade das coisas na vida, e sobre a virtù dos homens que as sabiam reconhecer, com os ajustados e consequentes actos de acção, que muitas vezes são de renúncia. Assim é; tudo na vida tem o seu tempo: sobretudo os tempos que balizam o nascimento e os tempos que determinam o fim das coisas.
O tempo deste blog chegou ao fim. Há pouco mais de dois anos nasceu com o compromisso assumido pelo seu autor de manter um ritmo e um caudal que era o devido a quem por ele teve a amabilidade de se interessar. Responsabilidade que sinto hoje ser difícil de assumir e que me não contenta seja resgatada pela aposição periódica de cromos e um que outro palpite que me vai sabendo a sem graça e sem glória. Por outro lado, as circunstâncias da vida obrigar-me-ão em breve a trocar esta terra por outras mais distantes, onde o tempo, o espaço, as coisas e as gentes me imporão outros ritmos e outras dispersões de espírito incompatíveis com a manutenção deste blog.
As despedidas devem ser curtas e sinceras. Assim, uma saudação muito cordial aos meus leitores e comentadores habituais, que não me custa considerar como um tipo de amigos, numa dimensão virtual que me era desconhecida. Sobretudo, à agradável confraria, onde me aceitaram arrastando as cadeiras e fazendo espaço para mais um à mesa da tertúlia. Com todos aprendi, pensei, deleitei-me; continuarei a frequentar os espaços que cada um continuar a oferecer. Possivelmente, até a vida proporcionará a ocasião de um que outro encontrar pessoalmente. Bem hajam. Retomo agora a minha postura de leitor e de v/ admirador.
Uma última coisa: nasceu este blog sob o signo do anonimato, assumido com muito entranhado pendor para a discrição. A discrição excitou curiosidades e pseudo-identificações; coisas de portugueses. Devo por isso desculpas pelos incómodos inquisitivos e inquisitórios causados a pelo menos duas pessoas – das quais um amigo – que, tão frequente como infundadamente, foram identificadas como autores deste blog. Com proveito meu, mas certamente com incómodo para eles.

Até sempre. Ave atque vale!

2008-02-03T13:47:00.000Z

LAST POST

"In the British army a particularly haunting bugle call was once used to sound the retreat at the end of the fighting day. The same call was subsequently adopted for the nightly ritual of the lowering of the flag and the mounting of the guard. It acquired a suitably conclusive tide — 'Last Post'…
Sounded by a solitary bugler, all present standing hushed to attention, the staccato phrasing seems to echo like a plaintive valedictory across the parade grounds of memory. Even as its final cadenza dies away on the breeze, it catches the unwary with a last, long drawn-out note. The flag is lowered and furled and, like a sentence unfinished, the note lingers on the stilled air. Long after the bugler has about-turned and marched away, this tune that has no words troubles the mind, evoking the ghosts of places past.
In the tropical East, where the sun sets at much the same time throughout the year, the evening's 'Last Post' often coincided with the Muslim call to prayer or the gongs and bells of a nearby temple. Together they came to comprise a reassuring recessional at day's end. The scent-laden air, once the sting of its heat had been drawn by the lengthening shadows, seemed at last to stir in moist sympathy with these serenades to silence and repose. Somewhere the flag had been furled and the watch had been set. Peace reigned; empires came off duty. Into crystal glasses tinkled ice cubes while rattan roofing reawoke to the first tut-tuts of the pale nocturnal lizard which Malays call the chik-chak. "You might think', wrote the novelist Somerset Maugham, 'that it was chuckling with amusement at the white men who come and go and leave all things as they were…”

2008-02-01T23:06:00.000Z

CARTAS DE INGLATERRA – IX (Last)

ONE WORLD IS NOT ENOUGH

A morte de Sir Edmund Hillary e um muito belo post de Miguel Castelo-Branco sobre os últimos heróis -- ou melhor, sobre a própria morte do conceito clássico de herói – recordou-me a fortuna de ter conhecido pessoalmente dois exemplares dessa espécie já rarefeita na superfície do globo: Sir Fitzroy Maclean of Dunconnel, e Charles Ralph Boxer; o primeiro desaparecido em 1996, e o segundo, alguns anos depois, em 2000. Com Maclean foi um encontro fortuito, apresentado pelo primo Archie num almoço no Reform Club onde como invited guest perorava não sei já que MP.
Archie tinha boas relações forjadas com Maclean em Westminster e depois da função ficou sentado num dos recantos do club a falar com o velho major-general, à altura MP do Conselho da Europa. Não me lembro quanto tempo, mas o suficiente para me deixar observar à vontade o lendário Sir Fitzeroy. Era um homem com as linhas viris e as marcas que anos de mando enérgico deixam estampadas num rosto. A máscara de um romano antigo, grave e lacónico, com um olhar e um rasgo de boca de indisfarçável sarcasmo ou crueldade. Pelo menos assim mo impelia a imaginar a carreira invulgar do diplomata, do militar, do linguista e do sovietólogo que percorrera a Rússia em pleno estalinismo, do escritor e viajante da Ásia Central, o historiador da Escócia e o biógrafo do Marechal Tito e de Guy Burgess.
Um dos primeiros membros da SAS, Maclean distinguiu-se nas maiores durezas da guerra do Médio Oriente, e em 1943 Churchill encarregou-o pessoalmente de se lançar em páraquedas na Juguslávia, contactar com os partisans de Tito e, nas próprias palavras de Maclean, "simply to find out who was killing the most Germans and suggest means by which we could help them to kill more." Um dos melhores retratos do poderoso carácter de Maclean é a biografia escrita pela própria mulher, Lady Veronica Fraser-Phipps -- Past Forgetting: A Memoir of Heroes, Adventure, Love and Life With Fitzroy Maclean – e à última imagem de Sir Fitzroy Maclean -- que aqui reproduzo -- via-a num livro sobre livros e bibliotecas. Vestido no tartan com as cores de uma estirpe antiga de guerreiros, rodeado de livros, de globos, de recordações de todo um mundo que ia da Escócia à Ásia Central; aí, na sua livraria de Strachur House, o general parece preparar-se para dar uma derradeira e mal-disposta voz de assalto à eternidade.

A Charles Boxer pude conhecer melhor porque era visita de família nas suas ocasionais vindas a Lisboa. O também já velho militar doublé de académico era um gentleman simpático, de fisionomia sorridente a que era alheia qualquer sombra de dureza. O tipo clássico da landed gentry inglesa que viu o mundo pelas vicissitudes da diplomacia ou da guerra. Era um charmeur e, a mais, havia nele uma qualquer ambiguidade difícil de definir e que teria a ver com uma exposição prolongada a uma Ásia que também não era a de Maclean. E curiosamente, se Maclean recebera a sua formação em Eton, Boxer tivera-a na academia militar de Sandhurst, filho de um dos caídos na batalha de Ypres. À carreira de académico, --detentor da Camões Chair of Portuguese no King’s College, e de Professor de História do Estremo Oriente na Scool of Oriental and African Studies de Londres – Boxer fizera-a anteceder por outra militar, não menos brilhante. Treinado militarmente como especialista em assuntos nipónicos, Boxer fez grande parte da sua carreira na China e no Japão como oficial da intelligence britânica. Ferido e capturado pelos Japoneses durante a queda de Hong Kong em 1940 passou o melhor de 5 anos em cativeiro. Um cativeiro lendário, onde – ao contrário dos ícones sofridos ao estilo de Merry Xmas Mr. Lawrence -- se impusera ao respeito nipónico por uma inculturação de gentleman, e que ia da especialização na historiografia asiática ou do requinte do bibliófilo, à prática então pioneira para um ocidental da arte do kendo; uma lenda heróica, ligeiramente tingida nos últimos anos.

Num artigo publicado em 2001 no The Guardian, Hywel Williams sugeria a defecção de Boxer durante o seu internamento no Japão, o resultado pervertido de um carácter complexo "under the spell of the Japanese cultural style, its combination of intellectual-aesthetic refinement and power politics." A exemplo da "the Philby-Burgess-Maclean-Blunt generation of English intellectuals who embraced Marxist communism in Soviet form", no Japão, Boxer, segundo Williams, como "other members of his social class, had found another country and another cause in the East". Tal como as acusações atiradas a Maclean de se ter especializado no assassinato frio no Médio Oriente e na Juguslávia, essas sombras sobre o carácter de Boxer (como as acusações, aliás excessivas, de ter sustentado historiograficamente alguma da black legend do império português), também se dissiparam com o correr dos anos.

Hoje, nas suas patentes ou latentes contradições, Boxer, como Maclean, impressionam sobretudo por pertencerem ainda ao mundo dos empire builders que os antecediam numa geração, a geração que encarava o mundo como um desafio pessoal respondido numa dimensão tão individualista quanto caleidoscópica, vertiginosa mas frequentemente íntima. Uma “estética de energia” que frequentemente conduzia a uma maravilhosa distorção da realidade e sustentava os dramáticos arroubos que simplisticamente e desde o mundo antigo se classificam de heroísmos. Eram os homens para quem one world is not enough - como Boxer gostava de dizer, citando o velho motto daqueles inacianos de além-mar que tanto estudou na epopeia do Japão nanban.
Numa maneira muito própria, Maclean e Boxer foram indiscutidas personificações de um tipo de herói, fascinantes homens de acção nas dimensões simultâneas do físico e do intelecto, que só o meio e, sobretudo, os cânones do velho ensino britânico conseguiram produzir em termos de aproximação a modelos bem mais antigos e bem mais clássicos de considerar o mundo e de considerar os homens. Como acontece frequentemente com ingleses da mesma linha, debalde se procurarão noutros cantos da Europa os símiles destes personagens. Se o mundo nórdico é geralmente pouco refinado, o mundo latino, já o notava Eça, não conjuga a miscibilidade das duas dimensões; o que a Espanha, a Itália e a França apresentam de semelhante é geralmente pouco convincente e raia mesmo o burlesco. Salvaguardadas as respectivas proporções, Fitzroy Maclean na Rússia ou Charles Boxer na China, como T.E.Lawrence no Oriente Médio ou R.F.Burton no Nilo e na Índia, foram, de facto, personificações paradigmáticas do que o Miguel bem definiu como uma “raça de gigantes que passou de moda”.

Hoje, escreve ele, “os tempos de glória - glória mercenária, glória para marketing - ou vão para os gladiadores dos tempos modernos (os futebolistas, os motoqueiros, os corredores da Fórmula 1) ou para os santos laicos das ditas grandes causas que se profissionalizaram na arte de condoer o coração dos telespectadores... Os Life Aid, os Médicos disto e daquilo, as ONG's, os profetas do descalabro ambiental, todos eles, são a negação dessa heroicidade que se fazia de rasgos individuais de ousadia extrema. Os horizontes fecharam-se para as grandes aventuras individuais, todo o planeta deixou de ser mistério: há estradas, telefones, internet e hotéis no Tibete e nas estepes da Ásia Central, paquetes de luxo nos mares do Ártico, turismo exótico no Pólo Sul, para ver baleias e focas, Massai de telemóvel em riste no Quénia, heliportos no coração da Amazónia, satélites e GP'S para navegadores solitários perseguidos pela CNN. O mundo perdeu a magia e o feitiço. O aventureiro que sente a tentação do risco africano já não encontra leões e outras feras, nem povos selvícolas nem antropófagos. Encontrará, sim, uma rede inextrincável de desastres causados pela mão do homem, caçadores de homens de Kalashnikov em riste, de óculos Ray-Ban e flamejantes relógios de ouro embutidos com diamantes. A geração dos gigantes e dos heróis passou à história. O mundo, sem eles, pertence ao homem-massa, ávido de glória remunerada e do reconhecimento no novo Gotha da plebe que é o Guinness. O risco pelo risco não eleva ninguém; antes rebaixa. Os "desportos radicais" são, neste particular, a maior abjecção do heroísmo, pois o herói não procura a morte, enfrenta-a e vence-a quando inopinadamente esta lhe surge no caminho. O mundo tornou-se, decididamente, numa enorme capoeira...”

Em fundo: H.M. Royal Marines Band - “Lawrence of Arabia”

A Caminho - Deserto e Heródoto

2008-02-01T20:33:00.001Z

"The English Patient"

2008-01-30T20:45:00.000Z

EM PREPARATIVOS PARA A TRAVESSIA DO DESERTO - II

T.E. Lawrence

2008-01-30T20:40:00.000Z

EM PREPARATIVOS PARA A TRAVESSIA DO DESERTO - I

Richard Francis Burton

C'est oú?

2008-01-29T00:39:00.001Z

Ute Lemper/Kurt Weill - "Youkali"

2008-01-29T00:33:00.000Z

C'est presqu'au bout du monde
Ma barque vagabonde
Errant au gré de l'onde
M'y conduisit un jour
L'île est toute petite
Mais la fée que l'habite
Gentiment nous invite
A en faire le tour
Youkali
C'est le pays de nos désirs
Youkali
C'est le bonheur, c'est le plaisir
Youkali
C'est la terre où l'on quitte tous les soucis
C'est, dans notre nuit, comme une éclaircie
L'étoile qu'on suit
C'est Youkali
Youkali
C'est le respect de tous les voeux échangés
Youkali
C'est le pays des beaux amours partagés
C'est l'espérance
Qui est au coeur de tous les humains
La délivrance
Que nous attendons tous pour demain
Youkali
C'est le pays de nos désirs
Youkali
C'est le bonheur, c'est le plaisir
Mais c'est un rêve, une folie
Il n'y a pas de Youkali
Et la vie nous entraîne
Lassante, quotidienne
Mais la pauvre âme humaine
Cherchant partout l'oubli
A, pour quitter la terre
Se trouver le mystère
Où rêves se terrent
En quelque Youkali
Youkali
C'est le pays de nos désirs
Youkali
C'est le bonheur, c'est le plaisir
Youkali
C'est la terre où l'on quitte tous les soucis
C'est, dans notre nuit, comme une éclaircie
L'étoile qu'on suit
C'est Youkali
Youkali
C'est le respect de tous les voeux échangés
Youkali
C'est le pays des beaux amours partagés
C'est l'espérance
Qui est au coeur de tous les humains
La délivrance
Que nous attendons tous pour demain
Youkali
C'est le pays de nos désirs
Youkali
C'est le bonheur, c'est le plaisir
Mais c'est un rêve, une folie
Il n'y a pas de Youkali

2008-01-28T23:56:00.001Z

Um presente para o Jansenista.

(A ver se pinga mais qualquer coisa da sua adega).

2008-01-27T20:28:00.001Z

Zarah leander-Bruno Balz "davon geht die welt nicht unter"

2008-01-27T20:27:00.000Z

Chega de Japão. E para honrar o excelente Riesling que aqui, por mão amiga, acaba de aterrar, vamos imaginar que estamos na Brasserie Lipp. Para alguma coisa servirão os Franceses.

弓道　- Kiudo

2008-01-27T01:22:00.001Z

2008-01-26T01:36:00.000Z

PELA NOITE DENTRO

Japão Sortido

さくら - Sakura

2008-01-26T01:35:00.001Z

2008-01-25T22:36:00.001Z

2008-01-25T22:16:00.000Z

HOMENAGEM A NAKAYAMA HAKUDO (1873-1958)

"The ethics of swordsmanship, Mr. Nakayama wishes to clarify, is not in aggressive manslaughter. It lies primarily in psychic training. In the same manner in which the Yogis developed their physical inhibition to attain meditative states for higher psychical conditions, kendo trains the nervous system to respond, making awkward conscious efforts into reflex. The instrument, the sword, is necessary to give that serious frame of mind. What is more serious than life as forfeit for mistakes or inattention? The cold, mirror-like glimmer of the blade facing you, you cannot but be serious. The behavioristic school of psychology is well in accordance to this principle".
Kimura Shoji (1926)

A pensar na Miss Pearls (que em linhas despretenciosas revela o espírito adequado a estas andanças, que é querer saber mais sem receios de mostrar que sabe pouco) uma homenagem a um dos maiores mestres de sempre das artes e da via da espada. No fabuloso documentário acima, reparar ao minuto 3.08 o já venerando Nakayama na demonstração das kata de iaido, e ao minuto 5 a mágica performance das kata de kendo perante o Imperador Hirohito.

2008-01-25T20:09:00.001Z

2008-01-25T20:08:00.001Z

2008-01-25T19:58:00.000Z

Banalidade e Vulgaridade do Mal

Recorda o Jansenista alguns considerandos sobre o pernicioso cliché da banalidade do mal, e ilustra-os com bem impressionantes imagens do julgamento de Eichmann. A propósito, apetecia-me contrapor e escrever mais sobre o mais impressivo conceito da vulgaridade do mal. Mas a pena anda seca e sacrifico a prosa à associação de ideias; lá vão, pois, as duas excelentes performances de Burt Lancaster e Spencer Tracy em Judgement at Nuremberg.

2008-01-23T22:31:00.000Z

De volta a bom porto

E calha bem tornar a falar em barcos porque ninguém se lembrou da chegada d'el-Rei D. João VI ao Brasil. Foi a 28 de Janeiro de 1808 e os Brasileiros de hoje não se esqueceram. O bom do Rei bem chamava a isto "o seu canapé na Europa"...

2008-01-19T13:15:00.000Z

AGORA É QUE É!

Preparativos para nos fazermos ao mar...

Desenhos do Comandante Pinto Basto, do Capitão Menezes Ferreira e de Carlos da Motta e Silva para Marinheiros de Portugal (1923), do Almirante D. Bernardo de Mesquitella, já aqui falado.

Em fundo: Hans Albers, Auf der Reeperbahn -

2008-01-18T23:20:00.000Z

CLICHÉS BRITÂNICOS

Chesterfield & L. Bacall

“…There is a sort of veteran women of condition, who having lived always in the grand monde, and having possibly had some gallantries, together with the experience of five-and-twenty, or thirty years, form a young fellow better than all the rules that can be given him. These women, being past their bloom, are extremely flattered by the least attention from a young fellow; and they will point out to him those manners and attentions that pleased and engaged them, when they were in the pride of their youth and beauty. Wherever you go, make some of those women your friends; which a very little matter will do. Ask their advice, tell them your doubts or difficulties as to your behaviour; but take great care not to drop one word of their experience; for experience implies age; and the suspicion of age, no woman, let her be ever so old, ever forgives..."

Lord Chesterfiel Letters to his Son (11.1.1750)

2008-01-18T22:54:00.000Z

Frescuras Francesas

Se fosse hoje, Maurice Chevalier estava frito...

Em fundo: M. Chevalier, Thank Heaven for little girls

2008-01-17T22:34:00.000Z

DIVAGAÇÕES NEFELIBATAS

RITA, JAGUAR & NOEL

BEM HAJA BAIANO

2008-01-16T22:10:00.001Z

Dorival Caymmi

2008-01-16T22:09:00.001Z

Carmen Miranda - "O Que É Que A Baiana Tem?"

2008-01-16T21:48:00.000Z

As simpáticas referências que além, da discreta blogosfera comentarista, vêm na blogosfera activa – aqui, aqui, aqui e aqui – ao aniversário modesto desta casa dão-me boa razão para me sentir “baiana” com tanta riqueza de confraria: “tem linkes de blogue de ouro tem, tem blogue de seda tem, tem blogue rendado tem, tem comentário enfeitado tem, tem graça como ninguém…”

2008-01-15T22:12:00.000Z

PERMITIDME TUTEAROS, IMBÉCILES

Com este título frontal, o escritor Arturo Pérez-Reverte, autor de El Maestro de Esgrima e do famosíssimo Capitán Alatriste, dispara os mosquetes e demais artilharia. Cojonudo, diria um amigo meu do reino de lá. E isto onde até a vida não é má. Imagine-se agora no outro vizinho onde a vida é francamente má e a frescura a mesma…

"Cuadrilla de golfos apandadores, unos y otros. Refraneros casticistas analfabetos de la derecha. Demagogos iletrados de la izquierda. Presidente de este Gobierno. Ex presidente del otro. Jefe de la patética oposición. Secretarios generales de partidos nacionales o de partidos autonómicos. Ministros y ex ministros – aquí matizaré ministros y ministras– de Educación y Cultura. Consejeros varios. Etcétera. No quiero que acabe el mes sin mentaros – el tuteo es deliberado – a la madre. Y me refiero a la madre de todos cuantos habéis tenido en vuestras manos infames la enseñanza pública en los últimos veinte o treinta años. De cuantos hacéis posible que este autocomplaciente país de mierda sea un país de más mierda todavía. De vosotros, torpes irresponsables, que extirpasteis de las aulas el latín, el griego, la Historia, la Literatura, la Geografía, el análisis inteligente, la capacidad de leer y por tanto de comprender el mundo, ciencias incluidas. De quienes, por incompetencia y desvergüenza, sois culpables de que España figure entre los países más incultos de Europa, nuestros jóvenes carezcan de comprensión lectora, los colegios privados se distancien cada vez más de los públicos en calidad de enseñanza, y los alumnos estén por debajo de la media en todas las materias evaluadas.
Pero lo peor no es eso. Lo que me hace hervir la sangre es vuestra arrogante impunidad, vuestra ausencia de autocrítica y vuestra cateta contumacia. Aquí, como de costumbre, nadie asume la culpa de nada. Hace menos de un mes, al publicarse los desoladores datos del informe Pisa 2006, a los meapilas del Pepé les faltó tiempo para echar la culpa de todo a la Logse de Maravall y Solana –que, es cierto, deberían ser ahorcados tras un juicio de Nuremberg cultural – pasando por alto que durante dos legislaturas, o sea, ocho años de posterior gobierno, el amigo Ansar y sus secuaces se estuvieron tocando literalmente la flor en materia de Educación, destrozando la enseñanza pública en beneficio de la privada y permitiendo, a cambio de pasteleo electoral, que cada cacique de pueblo hiciera su negocio en diecisiete sistemas educativos distintos, ajenos unos a otros, con efectos devastadores en el País Vasco y Cataluña.

Y en cuanto al Pesoe que ahora nos conduce a la Arcadia feliz, ahí están las reacciones oficiales, con una consejera de Educación de la Junta de Andalucía, por ejemplo, que tras veinte años de gobierno ininterrumpido en su feudo, donde la cultura roza el subdesarrollo, tiene la desfachatez de cargarle el muerto al «retraso histórico». O una ministra de Educación, la señora Cabrera, capaz de afirmar impávida que los datos están fuera de contexto, que los alumnos españoles funcionan de maravilla, que «el sistema educativo español no sólo lo hace bien, sino que lo hace muy bien» y que éste no ha fracasado porque «es capaz de responder a los retos que tiene la sociedad», entre ellos el de que «los jóvenes tienen su propio lenguaje: el chat y el sms». Con dos cojones.
Pero lo mejor ha sido lo tuyo, presidente – recuérdame que te lo comente la próxima vez que vayas a hacerte una foto a la Real Academia Española . Deslumbrante, lo juro, eso de que «lo que más determina la educación de cada generación es la educación de sus padres», aunque tampoco estuvo mal lo de «hemos tenido muchas generaciones en España con un bajo rendimiento educativo, fruto del país que tenemos». Dicho de otro modo, lumbrera: que después de dos mil años de Hispania grecorromana, de Quintiliano a Miguel Delibes pasando por Cervantes, Quevedo, Galdós, Clarín o Machado, la gente buena, la culta, la preparada, la que por fin va a sacar a España del hoyo, vendrá en los próximos años, al fin, gracias a futuros padres felizmente formados por tus ministros y ministras, tus Loes, tus educaciones para la ciudadanía, tu género y génera, tus pedagogos cantamañanas, tu falta de autoridad en las aulas, tu igualitarismo escolar en la mediocridad y falta de incentivo al esfuerzo, tus universitarios apáticos y tus alumnos de cuatro suspensos y tira p’alante.

Pues la culpa de que ahora la cosa ande chunga, la causa de tanto disparate, descoordinación, confusión y agrafía, no la tenéis los políticos culturalmente planos. Niet. La tiene el bajo rendimiento educativo de Ortega y Gasset, Unamuno, Cajal, Menéndez Pidal, Manuel Seco, Julián Marías o Gregorio Salvador, o el de la gente que estudió bajo el franquismo: Juan Marsé, Muñoz Molina, Carmen Iglesias, José Manuel Sánchez Ron, Ignacio Bosque, Margarita Salas, Luis Mateo Díez, Álvaro Pombo, Francisco Rico y algunos otros analfabetos, padres o no, entre los que generacionalmente me incluyo.
Qué miedo me dais algunos, rediós. En serio. Cuánto más peligro tiene un imbécil que un malvado."

ASSEMBLEIA GERAL!

2008-01-15T22:04:00.001Z

2008-01-15T22:01:00.000Z

Sob o brilho resplandecente da afirmação de meu bisavô – “o mal deste país vem da súbita respeitabilidade que nele adquiriram os banqueiros” – aqui vai, em cima da ocasião, uma molhada de parabéns:
Ao Sr. Berardo não o felicito porque é useiro e vezeiro nestes sucessos, como bem o sabem pela África Setentrional.
Ao taco-de-pia que preside ao Banco de Portugal, sim, por facilitar a compreensão de muito daquilo que se diz do PS.
Aos cleptocratas africanos, parabéns pela vitória do capital depositado e da negritude (do petróleo) sobre a debilidade ou complacência orificial de mixordeiros arvorados em banqueiros e financeiros, de avental ou comunhão diária; é indiferente.
Aos srs. capitaleiros Finos, Moniz da Maia & Ulrich muitos parabéns por finalmente demonstrarem a incapacidade para serem aquilo que há duas geraçõezitas de burguesia endinheirada procuraram afanosamente provar: que são Senhores como os outros.
A Santos Ferreira uma bacalhauzada merecida por se manter igual a si próprio.
Sobretudo aos srs. Jardim Gonçalves e demais confraria da Opus – depois de limparem as manitas à parede -- muitos, mas muitos parabéns por se revelarem aquilo que sempre se suspeitou serem. Venha de lá um abraço também a Paulo Teixeira Pinto (sem discorrer sobre as ninharias da co-responsabilidade) por se pôr a andar a tempo.
Finalmente, ao nosso Engenheiro preferido os muito sinceros parabéns por garantir in coeli aos homens de boa vontade a contumaz verdade d'El-Rei D. Carlos: “um país de bananas, governado por um bando de s…s”

2008-01-15T00:26:00.000Z

ZUT!
Confesso que me esqueci completamente que este blog fez dois anos no passado dia 16 de Dezembro! É da praxe anunciar, não é?

2008-01-14T14:02:00.000Z

GLOBALIZAÇÃO

O mar não consente grandes avarias e cá se fica no remanso, com os livros e a música (inclusive a bem alembrada balada d'o Jansenista). O palazzo rústico que o nosso confrade por aí trouxe, e que não consigo identificar, lembrou-me por associação outras casas grandes de Itália com globos, que noutros tempos pude ver in loco e que são de fazer caír a queixada. Em Florença o grande globo da Salla delle Carte no Palazzo Vecchio, em Roma os do Palazzo Sachetti, junto ao Tibre, e no paradigma paladiano que é a Villa Foscari ("La Malcontenta") outros exemplares soberbos.

Em fundo: André Rieu/Nino Rota, tema do Romeu e Julieta de Zeffirelli

2008-01-12T23:54:00.000Z

AMANHÃ, SE O MAR NÃO ESTIVER MAU...

Em fundo: Zarah Leander Ich kenn den Jimmy aus Havanna

2008-01-12T23:52:00.001Z

"Call me Ismael" - Moby Dick - H. Melville/Orson Welles

2008-01-10T23:19:00.000Z

SIR EDMUND HILLARY (1920-2008) R.I.P.

"Another few weary steps and there was nothing above us but the sky. There was no false cornice, no final pinnacle. We were standing together on the summit. There was enough space for about six people. We had conquered Everest... Awe, wonder, humility, pride, exaltation — these surely ought to be the confused emotions of the first men to stand on the highest peak on Earth, after so many others had failed..."

MADELEINE MOOD?

2008-01-08T21:49:00.001Z

Jacques Brel - Madeleine

2008-01-06T13:30:00.000Z

MANHÃ DE REGRESSO ÀS ARMAS

2008-01-05T22:00:00.000Z

DE GLOBOS E BIBLIOTECAS LUSAS

Anda aí a blogosfera num desatino de iconografia livresca. Mas, se somos pobrezinhos, não é razão para no parading das bibliotecas deixar no bolso as nossas. E a da Universidade de Coimbra? e a do Convento Real de Mafra? e a do Palácio da Ajuda? Deito mão, com vénia, à belíssima colecção de imagens de bibliotecas que encontro aqui, neste benemérito (porque não há a porcaria de um sítio onde a nossa Cultura oficial seja capaz de servir o objectivo).

Quanto a globos, mesmo sem ser por comparação com o olimpo, somos, na verdade, uma desgraça. Para um povo de navegadores e cartógrafos há pouquíssimo; em cima do assunto, só recordo os exemplares da Sociedade de Geografia, até há pouco tempo num vergonhoso estado de conservação. Alguém me dá melhores notícias?

2008-01-04T22:48:00.000Z

LESSONS DE FRANÇAIS

Em fundo: La Demoiselle - Colette Renard

2008-01-04T22:44:00.000Z

PROPÓSITOS DE TODOS OS ANOS

2008-01-04T00:26:00.001Z

Até ao minuto 2.25: Robert Morley "If" de Kipling

2008-01-01T22:49:00.000Z

As digressões olisipográficas vão hoje pela memória do P. António Lopes S.J., falecido há dias em Lisboa. Era um dos últimos da "velha guarda" do Colégio S. João de Brito e da domus scriptorum da Brotéria. Um erudito, um homem humilde e um homem bom. Porventura, pelos tempos mais próximos, o último dos historiadores da Província Portuguesa da Companhia de Jesus, da linhagem iniciada nos príncípios do século pelo P. Francisco Rodrigues S.J. Tenho da sua mão o interessante Roteiro Histórico dos Jesuítas em Lisboa, e ficou por concretizar uma conversa ali na residência do Lumiar, a ver se conseguia notícia de alguma gravura da antiga casa professa de S. Antão, cuja triste mas ainda imponente sombra está ali no Hospital de S. José. Que descanse em paz.

Em fundo Ennio Morricone "Gabriel's Oboe", The Mission

2008-01-01T21:58:00.000Z

PROPÓSITO DE ANO NOVO

Nada te turbe, nada te espante, todo se pasa, Dios no se muda. La paciencia todo lo alcanza. Quien a Dios tiene, nada le falta. Sólo Dios basta.

S. Teresa d'Ávila

2007-12-21T12:46:00.000Z

NATAL! NATAL!

Santo Natal para todos e até para o Ano Novo.

2007-12-21T00:38:00.000Z

PREPARANDO O NATAL – III

"Rejoice but remember: the fear of the Lord is the beginning of wisdom"

Paul Johnson The Spectator, 12.12.2007

“To open a newspaper today is to enter a world of such horror, cruelty, vulgarity and corruption that one cannot imagine why almighty God does not decide, here and now, to put an end to it. But God knows better. There are many fine people around, and beautiful objects, and worthwhile activities, and as the year comes to an end we ought to remember them and give thanks. Just as there are 12 days of Christmas, so there are 12 blessings and here is my list for 2007. By a curious chance they all begin with the letter ‘F’.
First of all I give thanks for Family and Friends. Modern governments hate the family and seek to stamp it out. In China it is a criminal offence to have more than one child. Imagine the misery of a country where the phenomenon of an only child is a million strong. Here New Labour, as the latest scandals show, does not recognise a friendship unless qualified by a cash nexus. But we can show how much we value family and friendship by kneeling down each night by our beds and saying a prayer for each member of our family, and all our closest friends, by name. If this takes a long time, we can count ourselves lucky (…)
Thank God for Fingers. They do so many things, from the useful to the sublime. I first thought seriously about fingers when I heard Myra Hess play Grieg’s Piano Concerto in A Minor, and wondered how she could make hers do so much, so quickly, so skilfully and so beautifully. I am grateful I have fingers to paint and to write things like this. Let us never take fingers for granted. Nor should we take for granted the human Face. The more I think about it, the more wonderful it seems to me: its infinite variety, its extraordinary ability to show you what is going on in the brain behind it. I caught a glimpse, the other day on the Tube, of a face of such exquisite beauty and serenity that I am certain its owner is a holy woman. What I saw was not an appearance but an epiphany.
At the other end of this moral scale is St Francis of Assisi. He is the patron of animals but also, we forget, of the cheerful and patient acceptance of suffering. He was only 45 when he died, and for some years before that had experienced great trouble with his eyes, eventually going blind. His sufferings were appalling, especially from the attempts to relieve them by the primitive medicine of the 13th century. He bore everything with fortitude and resignation. St Francis makes us think of the infinite, unrelieved suffering of this world, and to hope that, if we ourselves have to face huge pain, we will submit to it with his courage and patience (…)
So my penultimate blessing is a call for Fidelity. I love faithful people, those plain, good, humble and modest worshippers I see in the churches I frequent, of all shapes and sizes and colours and cultures, but united by their faith, and their fidelity to it. In the old days, they would have been martyrs and have given their blood. Now they have the less exciting task of struggling on, saying their prayers and doing their duty when all the wealth and resources of a world where Satan rides high are devoted to stamping out religion. So my final blessing this end-of-year is that we may Feast, but feast seriously and serenely, earnestly and gravely, rejoicing in the good things but aware too of the wrath that is surely coming. ‘The fear of the Lord is the beginning of wisdom.’

2007-12-19T10:32:00.000Z

PREPARANDO O NATAL - II
Marlborough s'en va-t-en guerre

Archie sempre a considerou uma “utterly ridiculous ding-a-ling song” que lhe faz muita confusão; primo por ser na língua de Voltaire, secundo porque mexe com a dignidade íntrinseca do Duque, de Blenheim e dos troféus de Malplaquet.
Nas disputas homéricas que opunham as duas grandes tutelas culturais da minha infância, as hostilidades também se estendiam aos acordes das musiquetas das crianças. Archie insistia numas insípidas cançonetas britânicas que não iam nada com a consoada; a minha Tia levava a melhor, até porque as cerimónias natalícias começavam oficialmente na sua casa da Av. Duque de Ávila, cenário da outra guerra dos cigarros russos, de que já aqui falei.
O presépio da minha Tia era um monumento; em tamanho e em absurdo só ultrapassado, porventura, pelo da Morgadinha dos Canaviais. Ocupando um canto vasto de uma das salas, era um compromisso entre belas e antigas figuras portuguesas e figurinhas de chumbo francesas do II Império. A minha Tia desculpava-se com a memória do Tio Pierre, que sempre entendera o presépio numa perspectiva revanchista, um espectáculo son-et-lumière que, mais que o nascimento do Menino Deus, celebrava as glórias dos Marechais de França, e onde até os Reis Magos pareciam mamelucos das campanhas do Egipto. O clou era, precisamente, o son de tudo aquilo, debitado por uma caixa de música da afamada casa Reuge. E quem esperasse as notas familiares do cancioneiro do Natal lusitano (ou mesmo o O Tannenbaum, como faziam os burgueses Orey lá do barracão), que se desimaginasse: a caixa, trepidante com as maniveladas infantis, só debitava para nosso encanto os acordes de Marlborough s'en va-t-en guerre, que facilitavam, pelos atalhos do musgo, a marcha dos couraceiros de chumbo para os baixos onde já aguardava entrincheirado o Menino Jesus. A minha Tia e M.lle Anne encarregavam-se gostosamente de cantarolar e ensinar-nos a letra que, desde os tempos doirados de Versailles, celebrara entre o povo e as crianças a notícia falsa da morte do Duque de Marlborough na sua última e custosa vitória de Malplaquet em 1709. O primo Archie, quando calhava em Lisboa, amuava, e não sem razão: achava que só a mente demente de um francês perpetuaria em música e letra a memória de uma das maiores tundas a que se sujeitou esse “gilted pompous ass” do Rei Sol.
Tenho uma imensa saudade dessa família e dos seus encantadores absurdos, mas no meu relativamente solitário presépio já lá está a caixa de música e os acordes meio desarticulados de Marlborough s'en va-t-en guerre, mironton, mironton, mirontaine…

Malborough s'en va-t-en guerre

2007-12-19T10:26:00.001Z

2007-12-19T09:55:00.000Z

PREPARANDO O NATAL - I

O PRESEPE

“…A família do Mosteiro era fiel às clássicas usanças d'esta noite tradicional. E n'aquelle anno sobretudo as festas das consoadas deviam ser coisa falada, graças ao plano de D. Victoria de reunir no Mosteiro a resumida família de Alvapenha; plano que vimos approvado por acclamação por toda a assembleia presente. D. Dorothea veio effectivamente na companhia de Henrique de Souzellas e de Maria de Jesus. Foram recebidos no Mosteiro por uma completa ovação das crianças. D. Dorothea viu-se litteralmente enlaçada em braços infantis, que lhe tolhiam os movimentos e que, dizia ella, quasi ameaçavam asfixia-la. Tudo isto dava motivo a exclamações e risos, que inauguraram um estado de coisas, o qual nunca mais devia cessar aquella noite.
A balbúrdia, a azáfama festiva que ia no Mosteiro era indescriptivel. Na cozinha, nas salas, nos corredores tudo era movimento e ruído. Aqui eram as crianças jogando, a pinhões, o «par ou pernão» e o «rapa», jogos popularíssimos e de ocasião, que, de tão conhecidos, dispensam o trabalho de descrevê-los. Estes jogos, como é de prever, não se executavam sem um concurso de vozearia e de algazarra, que desafiava a impaciência de D. Victoria, a qual, segundo o costume, ia, pelo que se passava na sala, ralhar com os criados à cozinha. No aposento immediato ao quarto de D. Victoria, armara-se o presepe, deante do qual ardiam seis velas de cera em castiçaes de prata maciça.(…)
Henrique voltou com o conselheiro a admirar o primor que a paciência de um artista imaginoso realizara na confecção do presepe, onde estavam representados todos os episódios da natividade de Jesus, e muitos outros. Era effectivamente uma complicada máchina aquelle presepe, e seria prova de profunda indiferença artística passar por elle sem um exame, embora fugaz. Este traste antiquissimo na família gozava de nomeada n'um circulo de léguas em redor. Havia empenhos para o ver no tempo do Natal, e se algum viajante estacionava dois dias na aldeia, encontrava sempre quem lhe recommendasse o visitar o presepe, como coisa digna de ver-se. Consistia elle n'uma espécie de santuário de pau preto, no meio do qual havia uma pequena gruta toda cravejada de caramujos, e rosas de papel, com estames de fio de prata. Dentro d'essa gruta estava deitado o menino Deus, não sobre umas palhas, como a tradição refere, mas graças aos impulsos do compadecido coração de D. Victoria, que, ainda que tarde, parecia tentear um lenitivo aos antigos rigores da humanidade, em uma bonita cama de lençoes de renda com cercadura dourada; colcha de setim bordado, e colchão e travesseiro da mais macia penugem de aves americanas. Ao lado, Nossa Senhora e S. José, de proporções quasi iguaes as do menino; mais longe a vacca e a mula tradicionaes. Os episódios porém eram inquestionavelmente o mais interessante da obra. Vários grupos de pastores, soldados e fidalgos de todos os tamanhos, feitios e vestuários, ornavam a scena. Ali um cego tocador de sanfona; um grupo de gallegos dançando, ao som da gaita de folle; uma pastora com ovos mais adeante; ao lado, um grupo celebrando um pic-nic, perfeita actualidade, tudo em mangas de camisa, com gravata, e botas de cano; — outros fumando e bebendo cerveja. Uma amazona ingleza, com o seu jockey, galopava pelas cercanias de Bethlem, um vareiro e uma vareira caminhavam a par com offertas para o menino. Ao longe, nos visos da serra, appareciam os Três Reis Magos, que deviam levar dez dias a chegar abaixo. Não esqueceu ao inspirado auctor d'aquelle monumento escultural os muros de Jerusalém. Elles lá estavam coroados de ameias e de milicianos fardados a ingleza e armados de lança e arcabuz. Eram gigantes aquelles guerreiros, pois, não obstante estar a muralha no plano do fundo do quadro, qualquer d'elles era duas vezes maior do que as figuras do plano da frente. No alto da muralha arvorava-se a bandeira portugueza. Havia vários santos espalhados pelas agruras d'aquellas montanhas, e, entre os additamentos feitos pela devoção de D. Victoria ao presepe, contava-se o de um Santo António de Lisboa, que, apesar de thaumaturgo, parecia muito admirado de se ver n'aquelle tempo e logar. Um gallo colossal soltava do telhado do presepe o grito annunciador, anjos e cherubins espreitavam do céo por entre nuvens de algodão e estrellas de ouropel. Era um prodígio!”

Júlio Diniz, A Morgadinha dos Cannaviaes (Chronica da Aldeia)

2007-12-18T21:41:00.000Z

DO BAÚ DOS HUNOS.

OS PRESENTES DESTE NATAL SÃO PARA:

JE MAINTIENDRAI “Salaam Aleikum” (Baron von Münchausen-1943)

2007-12-18T21:39:00.001Z

Pour moi. Porque é assim e estou de partida.

COMBUSTÕES "Meine Mama war aus Yokohama" - Lizzi Waldmüller

2007-12-18T21:37:00.001Z

Certamente, the best of two worlds no entender do nosso homem nas Índias Orientais

O JANSENISTA – “Spiel Zigeuner” (Csardasfürstin) Marika Rökk

2007-12-18T21:34:00.001Z

Uma antevisão do Jansenista e de Uma Thurman, já entradotes, num jantar de esturjão no Carpatia, em Budapest. Sublime a cena do copo partido e da reviravolta do contrabaixo.

O RÉPROBO “Du hast Glück bei den Frauen bel Ami” - Lizzi Waldmüller

2007-12-18T21:31:00.001Z

Um Bel Ami em todos os sentidos. Descontada a gataria, invejável a frequência feminina.

BIC LARANJA "Er soll mein Herr sein” - Leo Slezak/ Marik Rökk

2007-12-18T21:29:00.001Z

Depois de tanto calcorrear pelas ruas de Lisboa, uma noite das Arábias pontificada pelo ersatz de Rosa Araújo. Porventura, no Palácio Foz quando era casino? O meu avô foi um dos estarolas participantes na célebre quebra dos espelhos da escadaria a golpes de garrafa de champagne. Fica a dica.

MISS PEARLS AND LADIES “Das Glück wohnt überall, und überall wohnt Liebe” – Marika Rökke

2007-12-18T21:26:00.001Z

Champagne a rodos para as Senhoras. Desde os tempos da Pompadour que é uma obrigação dos cavalheiros…

D.FAUSTINO E HERMANOS “Ach! ich liebe alle” – Marika Rökke/Zarah Leander

2007-12-18T21:24:00.001Z

Saludos! aos amigos comentadores do outro lado da raia. E já agora ficámos todos a perceber onde o realizador de “Victor/Victoria” se foi inspirar para a cena da Shady Dame from Seville com Julie Andrews.

PEDRO BOTELHO E OUTROS “Die Drei von der Tankstelle”

2007-12-18T21:22:00.001Z

À arte de todos quantos da Tankstelle derramaram incendiária gasolina nos blogues alheios.

2007-12-18T20:45:00.000Z

SÍNICA DE ANO NOVO

Para ler para o ano.

2007-12-18T20:35:00.001Z

Tive o privilégio de lá estar nesse dia 20 de Dezembro de 1999. Por dever de ofício e por mo puxar o coração. Muito comovido, o que é raro nesta natureza que Deus me deu, com os olhos pregados na bandeira.
Nunca mais fui a Macau. Nem quero. Dizem-me que, descida a bandeira, ficou uma fachada de coisas e de gente sem significado. Mais um pedaço de mundo acabado.

2007-12-18T20:06:00.001Z

Onde fica longe o que está perto?

Onde é a praia do mar secreto?

Não consigo ver dragões a voar

Nem juncos no poema deserto.

A música desenha-se com nova caligrafia,

Aprestam-se os barcos com outra poesia,

E tudo é perfeito, exacto e claro:

O que é de longe está mais perto,

Tudo se pinta no poema certo.

A Nova Demanda - III in José Valle de Figueiredo, As Três Perfeições, Macau, 2002

O desenho (que ilustra a edição dos poemas) é da pena do artista macaense Carlos Marreiros.

O post vai com guia de remessa ao confrade d'As Portas do Cerco em resposta ao desafio de me recordar da data já longínqua de 20.12.1999.

AS DUAS LILIS

2007-12-18T14:31:00.001Z

Lale Andersen - 1939

2007-12-18T14:30:00.001Z

Marlene Dietrich 1972

2007-12-18T00:42:00.000Z

EU SE CONTINUO A RESPONDER AOS COMENTÁRIOS AMANHÃ NÃO VOU ACORDAR ASSIM

Opção: continuar na Zarah Leander, nas nuvens da Lustige Witwe (mit Juju*)

*só para os atentos

PELA NOITE DENTRO - HOMENAGEM A ZARAH LEANDER

2007-12-17T01:03:00.001Z

"Kann denn Liebe Sünde sein?"

2007-12-17T00:48:00.000Z

Kann denn Liebe Sünde sein?

Kann denn Liebe Sünde sein?

Darf es niemand wissen,

wenn man sich küßt,

wenn man einmal alles vergißt,

vor Glück?

Kann das wirklich Sünde sein,

wenn man immerzu an einen nur denkt,

wenn man einmal alles ihm schenkt,

vor Glück?

Niemals werde ich bereuen,

was ich tat,

und was aus Liebe geschah,

das müßt ihr mir schon verzeihen,

dazu ist sie ja da!

liebe kann nicht Sünde sein,

doch wenn sie es wär'

dann wär's mir egal -

lieber will ich sündigen mal,

als ohne Liebe sein!

Was die Welt auch spricht von mir,

das ist mir einerlei.

Ich bleib' immer nur der Liebe treu!

Ach, die Frau'n, die so viel spotten,

tun mir höchstens leid;

meine Damen, bitte, nur kein Neid!

Keine Frau bleibt doch immun,

wenn ein Mann sie küßt;

jede würd' es gerne tun,

wenn's auch verboten ist!

TU VUO FA O' TALEBANO

2007-12-17T00:26:00.001Z

TU VUO FA L'AMERICANO

2007-12-16T22:42:00.001Z

2007-12-16T22:18:00.000Z

ANJOS DE FAFE E MORGADOS DE AGRA DE FREIMAS

O confrade Jansenista tem chumbo de sobra e dispensará a Purdey do vizinho, mas não fica mal mostrar solidariedade. Lá vão dois arrimos: conhecia esta versão de Tu vuo fa l’Americano? E já agora, umas páginazitas de Camilo e o seu impagável Calisto Elói de Silos e Benevides de Barbuda, que vão a matar…

“….Santa audácia! Bizarra índole de antigo cavaleiro, que abriga no peito a generosidade com que os heróis dos Lobeiras, Cervantes, Barros e Morais se lançavam às aventurosas lides, no intento de corrigir vícios e endireitar as tortuosidades da humana maldade! Não desanimou Calisto Elói, tão desabridamente rebatido por D. Catarina Sarmento.
Averiguou quem fosse o galã daquela cega dama, e facilmente lho nomearam. Era um gentil moço, useiro e vezeiro de semelhantes baldas, enfatuado dela, e respondendo por si com sabre ou florete, quando gente intrometida em vidas alheias lhe falava à mão.
O informador do morgado explanou difusamente as qualidades do sujeito, relatando as vítimas, e os acutilados na defesa delas.
Ocorreu à memória de Calisto aquela apostólica e heróica intrepidez de Fr. Bartolomeu dos Mártires, quando foi a defrontar-se com um criminoso e façanhudo balio, que prometia engolir o arcebispo de Braga, e o colégio dos cardeais com o próprio papa, se necessário fosse! Grande coisa é ter lido os bons clássicos, se desejamos saber a língua portuguesa, e criar alentos para atacar velhacos!
Aí vai o esforçado Calisto Elói de Silos em demanda de D. Bruno de Mascarenhas. Um escudeiro anuncia ao fidalgo um ratazana.
– Quem é um ratazana? – pergunta D. Bruno.
– É um sujeitório – diz o criado – vestido ratonamente, e não diz o nome, porque V. Ex.a o não conhece.
– Que quer ele?
– Falar com V. Ex.a.
– Vai perguntar-lhe quem é, donde vem, e que quer.
Interrogou o criado com mau semblante o morgado.
Calisto escreveu numa página rasgada da carteira, e perguntou ao criado se sabia ler. Disse que não o interrogado.
– Pois entrega esse papel a S. Ex.a.
D. Bruno leu, meditou algum espaço, e perguntou:
– Sabes se em casa do desembargador Sarmento há algum criado chamado Custódio?
– Não, senhor, não havia até ontem; só se entrou hoje.
– Esse homem que aí está dá ares de criado? – Não, senhor: é assim um jarreta vestido à antiga, com uma gravata que parece um colete.
– Manda o entrar para aqui.
D. Bruno releu a linha escrita a lápis, e disse entre si:
– Que Custódio é este!?
Nisto, assomou Calisto Elói.
Bruno de Mascarenhas adiantou-se a recebê-lo, e disse-lhe maravilhado:
– Eu já tive a honra de cumprimentar a V. Ex.a no escritório da Nação. V. Ex.a é o sr. Calisto Elói de Barbuda.
– Sou, e agora me recordo que já tive o prazer de o encontrar...
– Mas V. Ex.a neste bilhete diz que é Custódio! – tornou Bruno.
– Custódio, que é sinónimo de anjo-da-guarda, ou anjo-custódio da Ex.ma Sr.a D. Catarina Sarmento.
Abriu o moço a boca, e disse:
– Ah! ... Agora é que eu percebo ... Mas ... queira V. Ex.a sentar– se... Eu não sei que alusão possa ser esta... que... a respeito de...
Calisto sentou-se, estendeu o braço direito com a mão aberta, e atalhou o enleio de Bruno dizendo solenemente:
– Vou falar.
E, após curta pausa, relanceou discretamente os olhos à porta, como quem receia ser ouvido.
– Pode V. Ex.a falar, que eu fecho a porta – disse o confuso Mascarenhas.

(...)
Camilo Castelo Branco, A Queda de um Anjo, Cap. XII "O Anjo Custódio"

2007-12-15T22:34:00.000Z

A VELHA EUROPA - Preußens Gloria

Almoço em casa de amigos de origem germânica, com a presença de um tio nonagenário rijo e lúcido. Falámos de Europa, o velho oficial falou da guerra; falou da infância num bocado da Prússia que está hoje na Polónia. Falou da disciplina rígida da academia do seu tempo e dos rigores da guerra. Continua a ter dificuldade em esconder a pouca conta em que tem a França e o bando de Parfümhändler (“perfumistas”) que o habitam e que nunca a souberam defender. Ignorou nazis e insistiu na Prússia. Falou sobretudo do momento mais feliz da sua vida, em que participou em Paris no cortejo das hostes germânicas que desceram de l’Étoille ao som da Preußens Gloria. Batendo no peito com a mão descarnada, conta que levava junto ao coração, sob o uniforme, um retrato de Friedrich der Große.

Preußens Gloria I

2007-12-15T22:06:00.001Z

Preußens Gloria II

2007-12-15T22:02:00.001Z

Preußens Gloria III

2007-12-15T22:00:00.001Z

Preußens Gloria IV

2007-12-15T21:59:00.001Z

2007-12-14T01:27:00.000Z

HONRAS DE PICADEIRO

Pelo menos até à visita da Raínha Isabel II de Inglaterra em 1957, coches, mulas, cavalos, arreios, telizes, penachos, testeiras, freios, esporas, água, aveia, sotas, boleeiros, lacaios e librés, tudo tinha o seu lugar nos fastos antigos das recepções com que se honravam em Lisboa os Chefes de Estado estrangeiros.
Pela posição da bicharada em relação aos varais, a coisa hoje mudou de feição e indicia alguma desordem. Hábitos de estrebaria, diria o meu Avô.

Ao lado, lá para os Jerónimos, foi o tal tratado. E o referendo? Esse também lá esteve no M. dos Coches: na carruagem de Filipe II, levantada uma almofada de veludo do assento real, há um buraco para as conveniências…

Beim schlafengehen

2007-12-13T00:13:00.001Z

"Beim schlafengehen" 3ª das Vier Letzter Lieder - Richard Strauss / Jessye Norman
2ª alternativa de fundo aos posts abaixo

2007-12-13T00:06:00.000Z

Nun der Tag mich müd' gemacht,

soll mein sehnliches Verlangen

freundlich die gestirnte Nacht

wie ein müdes Kind empfangen.

Hände, lasst von allem Tun,

Stirn, vergiss du alles Denken,

alle meine Sinne nun

wollen sich in Schlummer senken.

Und die Seele unbewacht

will in freien Flügen schweben,

um im Zauberkreis der Nacht

tief and tausendfach zu leben.

Beim Schlafengehen - Hermann Hesse

Liebestod

2007-12-13T00:00:00.001Z

"Liebestod" - Wagner/Jessye Norman
1ª alternativa de fundo ao post abaixo

2007-12-12T00:29:00.000Z

PELA NOITE MUITO DENTRO
The Life And Times of Count Luchino Visconti

Acabo de reencontrar, disponível na net, um excelente documentário da BBCfour sobre Visconti. Imagens belas, testemunhos pungentes ou pelo menos impressionantes de uma biografia atravessada de veios de génio, de grandeza, de distanciamento e de alguma tristeza, que sugere um insuspeito estoicismo. Vão aí abaixo três ou quatro partes que darão ao leitor uma ideia do interesse da série, aliás em bom complemento à longa entrevista conjunta com Maria Callas, que também por aí andou. Mais abaixo um texto antigo deste blog (fev.2006). Não será muito elegante repetir o que escrito foi, mas permito-me relevar a falta pela dedicatória que na altura faltou a MZ, espírito de eleição, sensibilidade ímpar.

Visconti e Tomasi

Notas de Leitura. A propósito da exibição de Il Gattopardo.

O anúncio da exibição em Lisboa de uma versão íntegra de Il Gattopardo, deu-me azo a que não só revisse em casa o film (de facto, já há uns anos em dvd ed. Medusa, na sua versão de cor restaurada, língua original + um dvd de entrevistas, galerias, etc.), mas, sobretudo, a que folheasse três ou quatro livros que os tempos foram aqui acumulando para proveito do meu interesse pela obra e personalidades do Conde Luchino Visconti di Modrone e do Príncipe Giuseppe Tomasi di Lampedusa.
Sobre a famosa película, estamos falados; como a Morte a Venezia, Il Gattopardo tornou-se um “filme de culto”: tanto dos furiosos da cinematografia, tanto de certas tribus, umas assimilando a Morte aos ícones artísticos da homossexualidade rafinée, outras, procurando no Gattopardo um valor com a mesma funcionalidade icónica, aqui do tipo de um auto-consolo aristocrático e revanchista de cariz “ítalo-miguelista”. A uns e outros, a recomendação (escusada) que, a bem do rigor, se debrucem atentamente sobre a profundidade dos textos de T. Mann e de Giovanni Tomasi, ainda que um e outro percam substancialmente despojados do seu sabor original em alemão ou italiano de marca siciliana.
O que hoje notei é que numa época em que os autores literários são os primeiros, em pecuniosa cumplicidade com a indústria cinematográfica, a consentir e avalizar o estupro da sua obra e a divulgação do seu brilho assim tornado fosco (v.g. U. Eco/Il Nome della Rosa, K. Ishiguro/ The Remains of the Day) Il Gattopardo livro/film é (apesar da fidelidade formal quase perfeita do segundo ao primeiro) um dos casos mais acabados de exercícios artísticos libertadores, cuja autonomia é acentuada não apenas pela falta de contacto dos seus autores mas também pelo abismo das diferenças das respectivas personalidades.
Ao génio de Luchino Visconti, sobretudo ao nível arte do cinema e da encenação teatral, conhecemo-lo escalpelizado por tantos textos, sobretudo em obras como a paradigmática de Henry Bacon, Explorations of Beauty and Decay. Mas foi Renzo Renzi (que já nos brindara com magníficos estudos sobre Fellini) quem recordou no seu interessante Visconti Segreto o facto vital que para o Mestre, “il cinema e il teatro furono, per lui, l'occasione di un lungo godimento estetico, quindi di una lunga liberazione, ma insieme anche di una lunga, molto civile, espiazione". Expiação que Alessandro Bencivenni (“L'eredità viscontiana”, in Studi Viscontiani) por si interpretou --- inaugurando uma visão explorada à saciedade, com um manifesto exagero muito petite bourgeoisie --- em termos de que “tutta la sua opera è attraversata infatti da un profondo senso di colpa, legato alla sua duplice "diversità" di omosessuale e di aristocratico, vissuta contemporaneamente come privilegio e come condanna”.
Giuseppe Tomasi é um caso totalmente diferente. O decaído mundo tomasiano não é um mundo ignoto ou revelado no exclusivo do Príncipe de Lampedusa; na sua especificidade e no seu pitoresco foi similarmente vivido e testemunhado por outros sículos contemporâneos como p. ex. o Marquês Fulco Santostefano della Cerda, vulgo Fulco di Verdura, o famoso criador de joalharia dos thirties hollywoodianos, cujas interessantes memórias saíram à estampa com o título Une Enfance Sicilienne, infelizmente apresentada e adaptada na paupérima iniciativa de Edmonde Charles-Roux. Aliás, as imagens un peu fades do belíssimo álbum I luoghi del Gattopardo devido ao próprio filho adoptivo de Tomasi, o Príncipe Lanza Tomasi, têm mais a ver com o mundo descrito por Fulco, do que com as imagens buriladas de Tomasi.
A mola vital de Il Gattopardo livro não está na douceur de vivre, no saudosismo, na tentação estética, mas reside no estranho carácter do seu autor, analisado e descrito magistralmente por David Gilmour em The Last Leopard: a libertação de toda a energia contida de um carácter erudito, tímido e misantrópico, a explosão de uma visão das coisas e dos homens longamente calada e maturada que subitamente tomou forma não apenas num esplendoroso exercício de estética literária, mas sobretudo na construção de um insidioso labirinto intelectual de estáticas e de imobilidades, tão distantes quanto álgido era o próprio Tomasi, um labirinto tão bem descodificado por M. Vargas Llosa em “Mentira de Príncipe”, um texto publicado em La Verdad de Las Mentiras, e que tão poucas vezes é trazido à colação dos estudos leopardinos. Felizmente, estamos muito longe do mundo dos cartoons…

The Life and Times of Count Luchino Visconti

2007-12-12T00:27:00.001Z

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2007-12-12T00:23:00.001Z

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RETRATOS DE TRABALHO XIV - Lord Balfour

"Sargent’s portrait of Balfour, shown below — an elegant figure, languid, etiolated, arrogant — illustrates brilliantly the popular conception of this complex statesman. Like most popular conceptions it tells only part of the story; like most popular conceptions it is substantially correct. To say that Balfour lacked the common touch is an understatement: he lacked the middle-class touch, he lacked even the upper-middle-class touch. He would have viewed the Forsytes with mild disdain; the rich industrialists of the Midlands and North, who every year played a more significant role in Conservative affairs, were an alien breed. He was happy to sit in Cabinet with Joseph Chamberlain; he would, if necessary, have been prepared to serve under him, but he never thought of him as a friend, let alone an intimate. Wit, intellectual finesse, aesthetic sensibility, were all of the first importance: he would not have claimed that such qualities were invariably associated with aristocratic lineage, but he must have felt that remarkably often this would prove to be the case.
At first everything was made easy for him. He had been endowed by nature with high intelligence, charm, good looks and good health. He was the eldest son of parents of immense wealth and impregnable social standing. ‘I had at that time no chosen profession,’ he wrote; ‘I had, indeed, no dominant occupation, unless I may apply this honourable description to the habit of miscellaneous reading …. or to the meditations intermittently pursued, though never abandoned, on the best way of giving effect to my philosophic ambitions.’ But because he was the much loved nephew of the great Marquess of Salisbury, Eton and Cambridge led in the end inevitably to politics. When in 1874 he was offered what was as nearly a rotten borough as could be found in Britain, he accepted it as his due. All that he lacked among those things that are generally felt to conduce to perfect happiness was a wife. This deficiency he felt no inclination to repair. Though he relished the company of clever and beautiful women he was, in Curzon’s phrase, ‘a tepid though charming lover’. He was, indeed, incapable of any strong passion, whether personal or political. The blood that pulsed behind that ever-so-distinguished façade was blue enough, but it ran thin and cool..."

Philip Ziegler The Spectator 5.12.07, sobre R.J.Q. Adams, Balfour: The Last Grandee

2007-12-10T11:31:00.000Z

ADEUS BATUCADA

O habitual estendal de misérias neste capacho onde vivemos. Uma constipação providencial livra-me das ruas, dos gabinetes e da televisão, e limita-me, no meu laptop de leito, sobre a Simieira, a enumerar o melhor da minha pequena blogosfera, aqui, aqui, aqui, aqui, aqui e aqui. Por esta via , especial destaque para a BBC:

«The Portuguese Prime Minister, Jose Socrates, gave an extraordinary closing speech which spoke about bridges being built, steps forward being taken, and visions being pursued. He went off on such an oratorical flight, in fact, that I became mesmerised by the beauty of the Portuguese language and the elegance of his delivery. I was so bewitched that I didn't register any concrete points in the speech at all. Perhaps there weren't any. But it certainly sounded good.»
Mark Doyle, Jornalista da BBC, enviado a Lisboa

2007-12-09T19:02:00.000Z

ELEFANTÍASE BIBLIOGRÁFICA

Interessantes leituras as do confrade Réprobo. Perante a infinda erudição e a propósito do tema que traz à cena, apetece usar daquela definição que creio inaugurada sobre o Abade Correia da Serra, e dizer que é um verdadeiro elefante científico e literário!

Eu da Tailândia pouco sei, para lá de umas passagens coloridas. Da última já aqui dei conta, em cumprimento de promessa. Estava a meio de uma função muito mais maçadora (sobretudo por oficial) na região, e Bangkok foi uma escapadela de arejo e motivo de dois agradáveis jantares; um aqui (podia bem ser homenagem às preferências aéreas de Port Royal) e outro ali (sei que Miss Pearls gostaria), onde dei de caras nas circunstâncias narradas com o nosso oya ou okprah Miguel, e um outro patrício de letras gordas na res asiatica. A esses sim, deve o confrade Cunha Porto dar o galão, o penacho (ou a orelha de elefante?) de sábios da Royal Siam Society.
Mas para as voyages autour de ma chambre cá está a bibliotecazinha, e nada como a por à prova.

A tese de Fernandes Costa é pitoresca mas peregrina: o aventureiro Constatino Phaulkon era grego e disso não dúvidas. Avance a bela (e bem rara!) edição do P. de Bèze comentada eruditamente pelo P. Henri Bernard S.j. Uma vida que bem merece o romance (também o há, o de J.Hoskin) na que terá sido a dourada Ayutthaya, hoje reduzida a cacos vetustos mas a sugerir grandeza. O tal Phaulkon, e os Franceses que o apadrinhavam, acabou mal (bem lembrou o MiguelCB a “revolução de 1688”) e sua consorte, a luso-japonesa D. Guiomar, acabou remetida (e com muita sorte) às cozinhas reais, cabendo-lhe a honra de perpetuar na gastronomia tailandesa uma coisa que por fora é igual aos fios-de-ovos e por dentro sabe a peixe seco.

O Embaixador Português Pero Vaz de Siqueira, que pelo Sião andou em 1684, não se iludiu com o figurão, descrevendo-o (há uma recente e boa edição do relatório da embaixada) como “néscio” e “mestre de mil patranhas e embustes”. Outro néscio que pela mesma altura por lá parou foi o embaixador persa Ibn Muhammad Ibrahim, que a terra lhe seja leve, são os meus votos gratos pela deliciosa narrativa diplomática que deixou sobre o Sião, o Safina’i Sulaimani (The Ship of Sulaiman na bela tradução de John O’Kane). Aferrando os Padres Jesuítas que também por ali penaram fazendo a navette com Roma, o tal Muhammad debita esta maravilhosa pérola sobre os Portugueses de então, que pena é não tenha sido aplicada pelos de hoje no trato com os manipansos da cimeira de Lisboa destes últimos dias:

“…Formerly there was a sizable group of Portuguese Franks living in the port and they carried off good profits from trade. They were held in high esteem and treated with the utmost dignity, at least up until a certain time, for it came to pass that their Padres decided to dig a tunnel of deceit with the pickaxe of cunning and soon they had poked the head of their morbid schemes up through the ground of decency.
They began their digging from far off and burrowed their way underground until they reached the base of one of the larger idols. Then they hollowed out the inside of the idol from underneath so that it was possible for a man to raise his head up into the idol's stomach. When this work was finished, someone secretly entered the statue and began delivering wicked sermons from within. Besides this trick they contrived a system of magnets in the ceiling of one of the temples and were able to suspend an iron idol in mid air.
With this kind of fraud and deception they had no difficulty in fooling the simple-minded. Once established by means of artificial miracles, they busied themselves converting the people, calling them to join their foreign faith. Thus they led those poor fools forth from one pit of error into another, the dilemma of the Frank religion. The pickaxe of their schemes was sharp and piercing, leaving its mark in the granite of the people's heart…”

2007-12-09T12:10:00.001Z

2007-12-07T15:34:00.000Z

D. JULIÁN ROMERO, “EL DE LAS HAZAÑAS”

Há tempos, desafiou-me o confrade Réprobo que aqui trouxesse o exemplo de uma pintura, daquelas que arrebatam a alma e nos marcam o coração. De vez em quando lá ia puxando pela cabeça, pela alma e pelo coração para trazer à lide alguma coisa que se veja. E nada. Nada, estão os confrades a ver, pela impossibilidade prática de individualizar e hierarquizar a emoção estética, que a mais das vezes, apesar de a chamarmos de estética, é mais complexa pela associação emotiva a outros planos -- temporais, pessoais, emocionais ou temperamentais – que associamos à primeira visão ou à visão reveladora de uma dada obra de arte.
Todavia, como daqui a dias me meto ao caminho de Madrid para encontrar amigos velhos, aproveito para ver a grande exposição Los Grecos del Prado e está já topada a excusa de resposta ao caro Réprobo: nos 47 lienzos da mostra vejo incluído um conhecido de outros tempos, o imponente retrato de Don Julian Romero. Poucos conhecerão Don Julián Romero, dito “el de las hazañas”. É, de facto, das menos populares pinturas do Greco, porventura até pela atipicidade do estilo e das dúvidas quanto à sua atribuição.
Quem hoje passe pelo Prado vê dada à tela a dignidade e o destaque que merece; mas não era assim há vinte e poucos anos. Nesse tempo estava numa parede esconsa e solitária, mal iluminada e relativamente diminuida por contraste com as grandes vedetas que atraíam os calcorreadores das mármoreas galerias do museu madrileno. Foi também D. Antonio Truyol y Serra, numa das nossas peregrinações pedestres das tardes de Sábado, quem pela primeira vez, com o seu sempre sábio comentário, me chamou a atenção para a, de facto, espantosa pintura; era, segundo me disse, com o Saturno de Goya, das preferidas do exilado C.Schmitt no Prado.
Tela de grandes dimensões, retrata D. Julián Romero, natural de Antequera; no seu tipo marcadamente peninsular, um desses duros cabos de guerra do Siglo de Oro, Mestre de Campo do tercio da Sicília que o Duque de Alba levou às guerras da Flandres. O manto de Santiago mal lhe esconde o pomo do aço da espada, a golilha e o negrume do traje filipino. Está de joelhos e orante, ligeiramente amparado por um santo em aprestos de guerra, que uns dizem ser no manto dos lizes S. Luís de França, e outros S. Julião. Pouco importa. D. Julián, no acto da apresentação pelo seu patrono, está já perante o Criador, no qual os dois fixam uma mirada entre o sereno e o súplice.
É este um dos encantos da tela: ao contrário do que é frequente na pintura religiosa, a invulgar presença num tema secular da linha invisível que nos separa, que nos empurra ou distancia do privilégio do destinatário da visão mística.
Dir-se-ia que a explicação terrena, a palpabilidade de D. Julián estaria na inscrição do sopé da coluna da esquerda, recordando com monotonia as vicissitudes da vida guerreira do companheiro do feroz Alba, nas plagas húmidas da Flandres, iluminadas pelos fogos das praças e das terras assoladas pelo passo cerrado dos tercios viejos. Mas não. Até mesmo aqui, o distanciamento do modelo face ao observador na sua insignificância terrena. Num último assomo de soberba, a mensagem é sóbria: basta que se saiba que o retratado foi "Mestre de Campo el más famoso de los ejercitos de Italia y Flandres de cuyos hechos gloriosos están llenas las Historias".
Os mortais, pois, que se afadiguem esterilmente a buscar e a enumerar as glórias bélicas de que “están llenas las Historias”. D. Julián, “el de las Hazañas”, na majestosa simplicidade do seu manto santiaguenho e de olhar iluminado pela visão beatífica, está já a caminho da Eternidade.

****

Al fin, una pulmonía
mató a don Guido, y están
las campanas todo el día
doblando por él: ¡din-dan!
Murió don Guido, un señor
de mozo muy jaranero,
muy galán y algo torero;
de viejo, gran rezador.
Dicen que tuvo un serrallo
este señor de Sevilla;
que era diestro
en manejar el caballo,
y un maestro
en refrescar manzanilla.
Cuando mermó su riqueza,
era su monomanía
pensar que pensar debía
en asentar la cabeza.
Y asentóla
de una manera española,
que fue casarse con una
doncella de gran fortuna;
y repintar sus blasones,
hablar de las tradiciones
de su casa,
a escándalos y amoríos
poner tasa,
sordina a sus desvaríos.
Gran pagano,
se hizo hermano
de una santa cofradía;
y el Jueves Santo salía,
llevando un cirio en la mano
—¡aquel trueno!—,
vestido de nazareno.
Hoy nos dice la campana
que han de llevarse mañana
al buen don Guido, muy serio,
camino del cementerio.
Buen don Guido, ya eres ido
y para siempre jamás...
Alguien dirá: ¿Qué dejaste?
Yo pregunto: ¿Qué llevaste
al mundo donde hoy estás?
¿Tu amor a los alamares
y a las sedas y a los oros,
y a la sangre de los toros
y al humo de los altares?
¡Buen don Guido y equipaje,
buen viaje! ...
El acá
y el allá,
caballero,
se ve en tu rostro marchito,
lo infinito:
cero, cero.
¡Oh las enjutas mejillas,
amarillas,
y los párpados de cera,
y la fina calavera
en la almohada del lecho!
¡Oh fin de una aristocracia!
La barba canosa y lacia
sobre el pecho;
metido en tosco sayal,
les yertas manos en cruz,
¡tan formal!
el caballero andaluz.

Antonio Machado, Llanto de las virtudes y coplas por la muerte de don Guido (de que há uma formosa tradução por Alexandre O’Neill)

"W'VE GOT A DEAL!" - THE JUNGLE BOOK

2007-12-05T09:52:00.001Z

2007-12-05T09:39:00.000Z

Parabéns a António Costa, ao Menezes e à ética republicana!

"Have a banana! No! Have two bananas...!!"

2007-12-03T10:24:00.001Z

A Igreja celebra hoje o dia do Apóstolo das Índias

2007-12-03T09:45:00.000Z

O ENIGMA PORTUGUÊS

Citou-se já aqui, aqui e aqui Francisco da Cunha Leão, e a necessidade de o ler e reler. Agora, boas notícias as de Miguel Freitas da Costa:

"O 1º de Dezembro - Quase acabava o dia sem menção aqui da Restauração da Independência de 1640. Já não passa sem ela. É o dia também em que faz hoje cem anos nasceu Francisco da Cunha Leão, o grande ensaísta de O Enigma Português e Ensaio de Psicologia Portuguesa, duas obras que deviam estar menos esquecidas e ser mais lidas ou relidas. A Guimarães Editores publica por estes dias Do homem português, uma colectânea de trabalhos dispersos do autor, com uma "introdução à sua obra por António Quadros, António Braz Teixeira, Pinharanda Gomes e Artur Anselmo". A restauração da inteligência portuguesa também é importante - e talvez prioritária enquanto ainda não está tudo perdido quanto à independência política."

2007-12-02T22:47:00.000Z

PELA NOITE DENTRO
Medeia - Callas, Visconti, Pasolini

2007-12-02T22:45:00.001Z

2007-12-02T22:44:00.001Z

2007-12-02T11:29:00.000Z

EU HOJE APETECE-ME ACORDAR ASSIM

2007-11-30T19:40:00.000Z

GOODBYE TO ALL THAT

2007-11-26T21:45:00.000Z

DR.COMBUSTÕES I PRESUME?

O incrível acontece. Na outra ponta do mundo, a meio de uma jornada de trabalho penoso (acreditem) que tem arrastado e ainda vai arrastar este vosso confrade entre as modernices de Singapura em polvorosa com os grandes do mundo, e a hospitalidade metálica que, lost in translation, se espera em Tóquio. Cenário: fim de semana em Bangkok para relaxar sob a lua cheia no festival do Loy Krathong, e os milhares de flores que, deitadas ao rio com velas acesas, levam consigo rio abaixo os pensamentos ternos dos siameses. Mais cenário: felizmente sem música em altos berros, carapinhas, urros, sovacame e cheiro a cerveja nacional, noite tépida à beira rio em apinhado restaurante iluminado a giorno, gente tropicalmente bem vestida, uma jeunesse dorée, divertida e bem comportada, farangs (i.e. estrangeiros) q.b., e uma das princesas da dinastia reinante sem sirenes e seguranças vestidos na Boss. O clou: numa mesa, entre “la crema y la nata” siamesa e em cavaqueira com outro peregrino portuguet de Lisboa (com quem, aliás, já não falava há anos e que gostei de ver no seu estilo invariável de Renascença cansada) o confrade das Combustões, arrancado à bonzaria e aos pagodes onde se enterrou para estudo e erudição. Surpresa, risos e a promessa que assumi de dar contas e garantir à tertúlia que o exilado, apesar do cabelo curto, não envergou a túnica açafrão dos bonzos, está bem e recomenda-se. Ele há coisas do arco da velha…

2007-11-18T00:32:00.001Z

2007-11-18T00:31:00.000Z

RETRATOS DE TRABALHO (repetido) V - BOLKONSKY
"On attendait de jour en jour à Lissy-Gory, domaine du prince Nicolas Andréévitch Bolkonsky, l'arrivée du jeune prince André et de sa femme; mais cette attente ne troublait en rien le mode d'existence établi par le vieux prince, qu'on avait surnommé, dans un certain cercle, «le roi de Prusse». Général en chef de l'empereur Paul, il avait été exilé par lui dans sa propriété de Lissy-Gory, et il y vivait depuis lors dans la retraite avec sa fille Marie et sa demoiselle de compagnie, Mlle Bourrienne. Le nouveau règne lui avait ouvert les portes de sa prison et lui avait rendu le droit de séjourner dans les deux capitales; mais il s'obstinait à ne pas quitter sa terre, ayant déclaré à qui voulait l'entendre que les cent cinquante verstes qui le séparaient de Moscou pouvaient bien être franchies par ceux qui désiraient le voir, et que, quant à lui, il n'avait besoin de rien, ni de personne. Les vices de l'humanité provenaient, disait-il, exclusivement de deux causes: l'oisiveté et la superstition. De même, il ne reconnaissait que deux vertus: l'activité et l'intelligence; et il s'occupait personnellement de l'éducation de sa fille, afin de développer en elle, autant que possible, ces deux qualités. Jusqu'à l'âge de vingt ans, elle avait étudié, sous sa direction, la géométrie et l'algèbre, et sa journée avait été méthodiquement employée à des occupations déterminées et suivies. Quant à lui, il écrivait ses mémoires, résolvait des problèmes de mathématiques, tournait des tabatières, travaillait au jardin et surveillait la construction de ses différentes bâtisses, qui lui donnaient fort à faire, car le bien était grand et l'on bâtissait toujours... Sa vie entière était réglée dans ses moindres détails avec une exactitude scrupuleuse. Il était cassant et exigeant à l'extrême à l'égard de son entourage, y compris sa fille; aussi, sans être cruel, il avait su inspirer une crainte et un respect qu'un homme vraiment méchant aurait eu de la peine à obtenir. Malgré sa vie retirée et en dehors de tout emploi officiel, aucun des fonctionnaires du gouvernement où il demeurait n'eût manqué de venir lui présenter ses devoirs et de pousser la déférence jusqu'à attendre son apparition dans le grand vestibule, à l'exemple de la princesse Marie, de l'architecte et du jardinier. Tous ressentaient du reste le même sentiment mêlé de crainte et de respect, lorsque la lourde porte de son cabinet s'ouvrait lentement pour laisser passer ce petit vieillard, avec sa perruque poudrée, ses mains sèches et fines, ses sourcils épais et grisonnants, dont l'ombre adoucissait parfois l'éclat des yeux brillants et presque jeunes encore…
Dans la haute et spacieuse salle à manger, derrière chaque chaise se tenait un domestique, et le maître d'hôtel, une serviette sur le bras, promenait une dernière fois son regard inquiet de la table aux laquais, et du cartel à la porte qui allait s'ouvrir devant son maître. Le prince André examinait attentivement l'arbre généalogique de sa famille, encadré d'une baguette d'or. Cet objet, tout nouveau pour lui, était suspendu en face d'un autre immense tableau du même genre, indignement barbouillé par un artiste amateur. Ce barbouillage représentait le chef de la lignée des Bolkonsky, un descendant de Rurik, en prince souverain avec une couronne sur la tête. André ne put s'empêcher de sourire à la vue de ce portrait de haute fantaisie qui frisait la caricature. «Ah! je le reconnais bien là tout entier!» La princesse Marie, qui venait d'entrer, le regardait avec étonnement, et ne comprenait pas ce qu'il pouvait y avoir là de risible; tout ce qui touchait à son père lui inspirait un respect religieux, qu'aucune critique ne pouvait affaiblir. «Chacun a son talon d'Achille, continua le prince André.... Avoir l'esprit qu'il a et se donner ce ridicule!...». La princesse Marie, à laquelle déplaisait la hardiesse de ces propos, allait y répondre, lorsque les pas si impatiemment attendus se firent entendre. La démarche agile et légère du vieux prince, ses allures brusques et vives contrastaient si singulièrement avec la tenue sévère et correcte de sa maison, qu'on aurait pu y soupçonner une arrière-pensée de sa part.Deux heures venaient donc de sonner au cartel, et la pendule du salon y répondait mélancoliquement, lorsque le prince parut; ses yeux brillants, pleins de feu, surplombés de leurs épais sourcils gris, glissèrent rapidement sur toutes les personnes présentes pour se fixer sur la petite princesse. À sa vue, elle fut saisie de ce sentiment de respect et de crainte que son beau-père savait inspirer à tout son entourage. Il lui caressa doucement les cheveux et lui donna une petite tape sur la nuque. «Je suis bien aise, bien aise,» dit-il. Et, l'ayant dévisagée une seconde, il la quitta aussitôt pour s'asseoir à table: «Asseyez-vous, asseyez-vous, Michel Ivanovitch.»"
Tolstoi, La Guerre et la Paix

2007-11-17T03:41:00.000Z

POSTAL DE SHANGHAI PARA O JANSENISTA

Há uns dias reclamava o Jansenista pela omissão da " versão mais inolvidável e delirante de Anything Goes, a versão chinesa, interpretada por Kate Capshaw no início de Indiana Jones and the Temple of Doom "

Et voilà! "Anything Goes" (versão em mandarim, affreuse)