É TRISTE DIZÊ-LO

Tem razão o autor d'o Portugal dos Pequeninos e como compreendo que chegue ao tanto do brado de Jorge de Sena. Entre o Estado, com a cara, os tiques e as disfunções da má moeda de Boliqueime, a lista estafada dos medalhados no dia que só por mofa se associa ao nome-símbolo do que isto foi e já não é, a assunção abusiva da celebração nacional quando ainda há dias se assistia ao folclore da prostituição ou bodo aos pobres da própria nacionalidade, o estendal das misérias e das vilanias da governança que merecemos bem escarrado na lista do Dr. Costa (que às outras nem vale a pena ver), só apetece dizer como o vencido da vida: "isto dá vontade de morrer..."

A Portugal

Esta é a ditosa pátria minha amada. Não.

Nem minha amada, porque é só madrasta.

Nem pátria minha, porque eu não mereço

a pouca sorte de nascido nela.

Nada me prende ou liga a uma baixeza tanta

quanto esse arroto de passadas glórias.

Amigos meus mais caros tenho nela,

saudosamente nela, mas amigos são

por serem meus amigos, e mais nada.

Torpe dejecto de romano império;

babugem de invasões; salsugem porca

de esgoto atlântico; irrisória face

de lama, de cobiça, e de vileza,

de mesquinhez, de fatua ignorância;

terra de escravos, cu pró ar ouvindo

ranger no nevoeiro a nau do Encoberto;

terra de funcionários e de prostitutas,

devotos todos do milagre, castos

nas horas vagas de doença oculta;

terra de heróis a peso de ouro e sangue,

e santos com balcão de secos e molhados

no fundo da virtude; terra triste

à luz do sol calada, arrebicada, pulha,

cheia de afáveis para os estrangeiros

que deixam moedas e transportam pulgas,

oh pulgas lusitanas, pela Europa;

terra de monumentos em que o povo

assina a merda o seu anonimato;

terra-museu em que se vive ainda,

com porcos pela rua, em casas celtiberas;

terra de poetas tão sentimentais

que o cheiro de um sovaco os põe em transe;

terra de pedras esburgadas, secas

como esses sentimentos de oito séculos

de roubos e patrões, barões ou condes;

ó terra de ninguém, ninguém, ninguém:

eu te pertenço.

És cabra, és badalhoca,

és mais que cachorra pelo cio,

és peste e fome e guerra e dor de coração.

Eu te pertenço mas seres minha, não.

Jorge de Sena